(un souvenir d'enfance)

            Avoir une chambre sous les toits. Avec une lucarne qui donne sur un arbre. Un noyer. Qui projette ses bras d’ombres à l’aide de la lune ou bien de réverbères. Peintures chinoises dépouillées à la lumière desquelles on peut rêver et s’endormir. Avec aussi parfois le vent qui participe à la métamorphose. Qui fait danser tout ça sous la fascination des yeux de l’esprit de la tête. 
 

            Pouvoir étudier là la gestuelle des arbres. La plastique de l’esprit. Incroyable. Tout ce qui peut se passer dans l’espace d’un carré. D'une tête. Y faire l’apprentissage des signes secrets et inarticulés que peut proférer ce corps noir dans la pénombre. Apprendre à écrire. Son écriture innée et son alphabet de bois fait de mots pleins de sève. Apprendre à lire. Lecture permise par la lumière qui se dépose en feuille argentée sur l'écorce noire. Plaquant ainsi des reflets brillants sur les profils des formes les plus inouïes et les plus démentes. La lente gesticulation du moindre de ses ongles de ses doigts de ses poignets de ses bras de ses épaules de son torse. Dictée par le vent. Sur le fond gris bleu d’un ciel en morceau. Découpé. Apprendre à décrypter. Déchiffrer. Dessiner. Dans sa tête. Détourer les silhouettes les plus. Amusantes belles effrayantes. Des têtes mobiles. Des faciès en gestation. Images gravées à l’eau forte. De la stupeur. Dans la mémoire. Ca prend des proportions énormes. Les graphismes les plus noirs. Les clairs les plus obscurs. Les aquarelles les plus subtiles. Tout ce qui peut venir frapper aux carreaux du regard le soir. Oui n’avoir vraiment appris à dessiner que là. En compagnie inhumaine d’un presque- soi. Arbre.

            Voir ça dans la nuit. Vision quotidienne qui accompagne jusqu’au seuil du sommeil chaque basculement irréversible de l’attention de la veille dans le flou et la torpeur de l’abandon du sommeil. Lui. Gardien psychopompe? Passeur onirique? Qui veille à mon éducation, à la prunelle de mes yeux, à la tourbe de ma conscience? Qui m’observe? En tout cas le support de visions. La matrice de songes. Une fabrique de tableaux et de rêves. Spectacle qu’on ne pourra encadrer. Souvenir qu’on ne pourra fixer. Expérience qu’on ne pourra expliquer. Que pour soi.

            Assez là pour s'abstraire. Les yeux submergés par un peuplement de créatures. Penché sur un puits de perceptions. Pour être complètement immergé par les marées répétées du visible. Assez là pour contempler.  Assez là pour se noyer.

Pour ce noyer.

Soi que le résultat de la somme de ses défaites et du fruit des combats successifs livrées sur soi incessants auxquels on est forcément conviés par la force des choses. Mais c’est pas humain ou alors bien trop. On est terrassé par du terrassement en plaques. L’une sur l’autre. Par la stratification de luttes si denses et si serrées. L’une sur l’autre. C’est du 1000 feuilles dont on est fait. L’un sur l’autre. De ceux qui font les corps par la superposition de leurs champs de batailles. L’un sur l’autre. Si bien qu’à peine le temps d’être mordu par la poussière du sol de la bouche au tapis foutu qu’un autre déjà reprend m’entre-prend et m’entre-re-prend.

Et ça recommence toujours là où ça avait fini. L’un sur l’autre. L’autre sous l’un. Là où ça aurait dû finir. Là où ça semblait cesser. C’est que j’ai plusieurs empoignades en chantier qui finissent là où d’autres vont commencer. Empilées dans des emboîtements terribles et des entassements affreux. Bien des manières de faire l’art et il n’y en a pas. De celui que l’on dit noble et je n’en vois pas plus vil. Pour dresser un ring la tête et des poings qui n’existent pas. Là où encore il n’y a rien et où tout est déjà à refaire avant même de l’avoir fait. Bien des endroits où il va falloir tracer le cercle dans le noir à la chaux blanche des ses os broyés. Bien trop d’adversaires qu’on va devoir remettre encore au tapis. Bien trop de tapis qu’il va falloir remplir à nouveau d’adversaires. Mais plus terrible encore pis ou plus stupide : ce n’est pas eux qui nous broient nous battent nous frappent sinon soi le ring soi le cercle soi le tapis soi le seul adversaire le pire ennemi : celui qu'on ne verra jamais.

C’est soi mais c’est pas du jeu c’est pas régulier c’est pas loyal ça se bat en moi et comment lutter contre ça à la régulière? Comment se battre contre soi-même? Qui va donner les coups et qui va les recevoir? Et comment se débarrasser de soi? Quel est le fourbe qui m’a lancé du sable dans les yeux? Qui m’a aveuglé pour mieux m’abattre? Qui peut dire en soi où sont les limites? Où ça commence et où ça finit? L’un sur l’autre mais qui l’un qui l’autre? Où l’en bas où l’en haut? L’extérieur à l’intérieur ou l’intérieur à l’extérieur? Toujours dans le dehors. Ou au dehors du dedans.

Fourbe même pas pouvoir même pas vouloir se battre pas plus à la loyale qu’à la régulière dans les règles et y en a-t-il? De l’art dit noble et y en a-t-il plus vil? Moi je suis autre chose que la dévastation de l’aire de trop près rasée par la rouille de 10 000 lames ébréchées? Je suis désolé la terre où rien ne pousse toujours son  terrain vague. Et y a-t-il un seul centimètre carré du sol de ce monde dont je n’ai pas mordu la poussière? Un seul de ses recoins que ma bouche n’ait pas embrassé de tout son long? Une seule once de sa boue que je n’ai pas léché? Non.

Oui. Par les traces les luttes les carcasses les dépouilles que j’ai laissées derrière moi celles des autres ou bien les miennes j’en ai recouvert toute sa surface. J’en ai rempli tous les vides bouché tous les trous. Tapissé la moindre de ses cavités. Épousé le moindre de ses monticules. Le monde est mon tapis. La feuille avec laquelle je me suis pris en sandwich. Coincé entre son sol et mon corps.

Et comment me soustraire à cette somme? Comment stopper ou diviser ces multiplications? Comment simplifier ces calculs incalculables et résoudre ces problèmes irrésolus ou encore non posés? Simplifier ces divisions? Devoir s’extraire du conflit des combats qui n’en sont pas. Et de soi.

Dites par où c’est la sortie de secours l’issue des affrontements le salut le terrain neutre de l’affranchissement de l’un contre l’autre de l’un sur l’autre de l’un sous l’autre de l’un dans l’autre de l’un hors de l’autre de l’un et l’autre de l’un ou l’autre de l’un par l’autre? Suis-je l’un ou suis-je l’autre? Enfin qui suis-je pour me battre ainsi et contre qui? Comment puis-je encore me battre alors que je suis seul? Pourquoi me diviser à l’infini quand ma simplicité native m’invite à la paix définitive d’être un? Étant un, contre qui lutter? Étant un où et pourquoi se cacher? Et qui craindre? Qui fuir ou qui chercher? Qui haïr ou qui aimer?

Finalement on n'a que soi pour se battre.

On n'a que soi où se battre.

On n'a que soi à abattre.

On n'a que soi

Que soi

Soi

.

L'absurdité est lourde de sens

c'est le revers de la monnaie

qu'on a frappé

une arme capable de tirer

sur elle-même

un siège

aux pieds sciés

car la vérité ne s'atteind pas

sinon par erreur

et c'est en disant n'importe quoi

que l'on est dans le vrai

à qui dit j'ai rien compris

à l'art et la poésie

répondre :

et à la vie?

Tu as attrapé des tiques dans les bouquins des autres et tu appelles ça écrire.
Tu as chopés des idées dans l'air et tu appelles ça penser.
Tu crois pouvoir devenir toi en maniant la langue, foutaises.

Et pourtant cherchez cherchez bien, dans la mare, au fond on y est.
Pas toujours là où on croit.
Pas toujours pour de bonnes raisons, de toutes façons, on sera jugé en  fonction de son incapacité.

Tout est voué à l'échec.

S'en rendre compte est une vraie libération.

(Applaud now)

vendredi 19 décembre 2009 7:41

J'ai appris si peu de moi-même
auprès des autres
J'ai appris des autres
que je n'étais pas moi-même
que je n'étais que moi-même
C'est tout ce que ça m'a prit
d'être les autres
moi-même si peu
un autre
hop
c'est tout pareil

c'est à flinguer l'humanité

en moi

putain qui suis-je

c'est pas l'autre

qui le dira

qu'est-ce que je peux bien dire

aux autres de moi

qui ne sait pas qui est moi

entre autre


jeudi 18 décembre 2008 11:41

Ta

tu es belle

tes

tu es belle

ton

tu es belle

et toutes ces

tu es belle

cette façon de

tu es belle

tu m'as       

tu es belle

tellement

tu es belle

je

tu es belle

j'aimerais tant

tu es belle

alors j'imagine

tu es belle

faire l'

tu es belle

jusqu'à

tu es belle

toujours

tu es belle

je t'

tu es belle

toi et tes

tu es belle

tu as beau

tu es belle

mon